القصة الأولى:
< بوَابةُ الفرَاشَات >
بقلم: د. ندى مأْمون .
ترجمها إلى الفرنسية عبد الكريم الشلاح
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ذلك اليوم الربيعي كان مُبهجا، بهجة النزهة الصباحية بين التلالِ الخضراء على أَطراف المدينة ...منذ سنواتٍ، وهي ترافقها في بِلاد المهجر بعد أن عَاث الدمارُ في مدينتهم ... لكن الله أَنقذهما من غرقٍ وشيك بين أَمواج الأَطلسي الهائلة في رحلةٍ طويلةٍ ماجت بأَرواحٍ منهكة طحنتها الحُروب،..
لم يدر في خلدها حينها سِوى الصغيرة وطالعِ المُستقبل ...ركِبت الأمواج بجسارةٍ لتُوصلها إِلى شاطِئ آخر حيثُ الأمان ...
اليوم تحديدا هو عيد ميلاد الصغيرة السادس ...أَرادت أَن تمنحها فيه جمالًا استثنائِيا يبقى طويلًا في الذاكرة ، وأَن تَمحو من مخيلتها كل لونٍ رمادي خلفتهُ غَبراتُ الحُروب وأَن تَكسو خيالها بلونٍ أَخضر ....
جَمال التلال وارتفاعِها أَبهجَ الصغيرة ، راحت تلهو و تتبَعُ فراشةً مُلونةً كانت تقفُ على حافة زهرة يانِعة .. تعلَّق قلبها بِلون الزهرةِ، وخُيوط الحريرِ على أَجنحةِ الفراشة ...حياتها الغضة لم تختبر فيها سوى أَصواتِ مدافِع وطَلقاتِ نارية ...وجِير أَبيض مُقتَلع من خرسانةِ منازِل رمادِية هوت بِفعل حَربٍ طائِفية ...
نظرت إِليها و القَلق الدائِم يبعثرُها ... هل كانت على حق حينما خطفتها من البؤْسِ الرمادي ، لتُلقي بِها في مَهجرٍ بَارد لكنهُ ذَا أَلوان؟
هل ستحتمل اقتِلاعًا مُبكرًا -كَعود زنبقٍ حَائر- من جُذورِ موطنها حيثُ لا وطن؟ ...وأَن تُهاجر رُوحها كالمواسمِ مع هِجرةِ الفرَاشَات ...؟
قَالت تُحدِّثُ نَفسها :
-العَيشُ الرغيد هُو ما يُناسب الصغيرة ... عندما يحل الخراب يَهرب الوَطن ....ويرتبك الولاء عندما ترتبك البطون .
رمقت ابنتها بِإِعجابٍ، وهي تَلهُو مع الفراشة ...والفراشةُ تُرهقها في مُناورةِ هروب لطيفة ...تحلقُ في السماءِ عاليا والصغيرة تَتبعُها بِشغف ...رُوحها تَسمُو معها و مع ذلك الغد المُعلق في كبد السماء ...
تذكرت يوم أَن نَثرت السماءُ في ذلك اليوم المُظلم، قَذائف كميائيةٍ مُحرمة ...أَلهبت مباني المدينة، وجعلت الظلام يَشتعل...تلك القذيفة التي ارتمت على مَنزلها ،سَلبت روح زوجها وابنيها ، وتركت في أَحضانها رُوح جَميلة ....
روح لم تعرف عن جَشع صناع الحروب شَيْئًا، ولا كيف تزهقُ الأَرواح؟ مُنذ أَن قررت إِبعادُها عن الويلات وألعاب الكراسي البهلوانية بين الساسةِ، وهي لا تبالي بِحفظِ النشيدِ، ولا لون العلم ...
ملامحها لم تكسها الأَلوانُ مُنذ زمن ،لم تستطع أَن تَضع خِضابًا على شفتيها مُنذ النكبة ..لم تعد تزيد من حُمرة وجنتيها ...كان جُل ما تُريده هو طرحُ مزيدٍ من الأَلوان في عيني الصغيرة ...
لكن قدر الإِله قد سَبقها، وجمل عيني جميلة بلون عشبي أَخضر وشعر كستنائِي مُحبب ، منحت أَلوانًا قدريةً مهداة من السماء ....
ابتسامة جميلة كانت أروع ما رأت ذلك اليوم ..عيناها تحكي مُستقبلًا لايعرفُ الويلات، عودها الغض لا بد أَن يسقى حتى يزهر ...
ورغم ذلك فحنينُ الوطن لا يرحم...ورائحة المطر على مباني مدينتهم لا تُفارق الذاكرة ...
أَرض الفراشات ليست الوطن...ولن تكون الوطن...
صعدت التل و وضعت كفيها قربَ فمها، وراحت تنادي بصوتِ عالٍ على صغيرتها ، وهي تَقول :
-كوني دومًا يا صغيرتي فراشةٌ مهما هاجرت مع المواسم، وزارت الأَزهار فحنينها يبقى لزهرتهَا الأَولى.
...لم تستوعب الصغيرة ما قالتهُ ، وراحت تعبث ...تنطلق في دُروبِ الحياةِ بِلا صوت رصاص ..وبلا لون الدم ...قد تذكرُ أَبَاها وإِخوتها...وقد لا تُسعفها ذَاكرتها الغضةُ تذكرِ ملامحهم ...لكنها مع كل حركةٍ ، وكل رقصةٍ تعزفُ في قلبِ أُمها ذكرى لهم....
طالعت بعيون مستقبل يخالطه الهم خيال صغيرتها الزاهي ....
وفي لحظة جُنونٍ منها على سَفحِ التل...قررت أَن تضع معطفها وهمها الثقيلُ جانبا...و أَن ترمي بِحذائها الطويل ..ركضت حافية مع الصغيرة ... تُريدُ السعادة ... رُوحها المُتعبةُ تَستحق الغُسلَ بِالألوان .. و أَن ترسلَ لها الشمس بَعضًا من الوهجِ على وجنتيها.... وجوهرتين من أَلق على عينيها.....سِتة أَعوامٍ قاسية كانت في وجدانها بلا ألوان ... برد منفى ، برد سَقمٍ وبرد لُجوء .
ركضت مسرعة خلف الصغيرة...تُسابق الفراشة ،وهي تلعنُ الطوائِف وأَكاذِيب الساسة ، وآلة الحربِ الرمادية السخيفة.
< تمت>
<La Porte des Papillons>
Par Dr. Nada Ma'moun Ibrahim
Traduit de l'arabe par Abdelkarim Al Challah
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Ce jour de printemps était réjouissant, une joie de promenade matinale parmi les collines verdoyantes en périphérie de la ville... Depuis des années, elle les accompagne dans cette terre d'exil après que la guerre ait ravagé leur ville... Mais Dieu les a sauvés d'une noyade imminente au milieu des immenses vagues de l'Atlantique lors d'un long voyage qui a emporté des âmes meurtries par la guerre.
Elle n'avait alors en tête que la petite fille et l'avenir qui l'attendait... Elle bravait les vagues pour la conduire vers une autre rive où la sécurité l'attendait...
Aujourd'hui, précisément, c'est le sixième anniversaire de la petite fille. Elle voulait lui offrir une beauté exceptionnelle qui resterait gravée dans sa mémoire et effacerait toutes les teintes grises laissées par les cendres de la guerre, pour enrober son imagination d'un vert éclatant...
La beauté des collines et leur élévation enchantèrent la petite fille, qui s'amusait et suivait un papillon coloré posé sur le bord d'une fleur florissante... Son cœur s'attacha à la couleur de la fleur et aux fils de soie sur les ailes du papillon... Sa courte vie n'avait été marquée que par les bruits des canons et des balles... et le bruit d'une roue arrachée à une maison grise, tombée sous les assauts d'une guerre confessionnelle...
Elle la regarda, le souci permanent la tourmentait... Avait-elle eu raison de la sauver de la misère grise pour la jeter dans un exil froid mais aux couleurs vives ?
Supportera-t-elle un déracinement précoce, telle une tige de lys égarée, loin de sa patrie sans terre ? Et son âme migrera comme les saisons avec le vol des papillons... ?
Elle se disait à elle-même :
"La vie paisible convient à la petite fille... Quand la destruction arrive, la patrie s'enfuit... et la loyauté s'embrouille quand les estomacs sont en détresse."
Elle regarda sa fille avec admiration, tandis qu'elle jouait avec le papillon... et le papillon l'épuisait dans une douce manœuvre d'évasion... il volait haut dans le ciel et la petite la suivait avec passion... son esprit s'élevait avec elle et avec ce lendemain suspendu dans les entrailles du ciel...
Elle se souvint du jour où le ciel répandit, dans cette journée sombre, des obus chimiques interdits... Ils enflammèrent les bâtiments de la ville et firent s'enflammer l'obscurité... Cette coquille qui atterrit sur sa maison, vola l'âme de son mari et de ses fils, et laissa dans ses bras une âme pure...
Une âme qui n'avait rien connu de l'avidité des faiseurs de guerre, ni comment ils prennent les vies ? Depuis qu'elle a décidé de l'éloigner des malheurs et des jeux de chaises acrobatiques entre les politiciens, elle n'a pas prêté attention à la préservation de l'hymne ni à la couleur du drapeau...
Son visage n'avait plus été coloré depuis longtemps, elle n'a pas pu se maquiller les lèvres depuis la catastrophe... Elle n'ajoutait pas de rouge à ses joues... Tout ce qu'elle voulait, c'était ajouter davantage de couleurs dans les yeux de la petite fille...
Mais le destin divin l'a devancée, et il a orné ses yeux d'un vert herbacé et ses cheveux de châtain chaleureux, offrant ainsi des couleurs célestes en cadeau...
Un sourire magnifique fut le plus beau qu'elle ait vu ce jour-là... Ses yeux racontaient un avenir sans malheurs, son doux retour en arrière doit être arrosé pour fleurir...
Pourtant, la nostalgie de la patrie ne pardonne pas... L'odeur de la pluie sur les bâtiments de leur ville ne quitte pas la mémoire...
La terre des papillons n'est pas la patrie... et ne le sera jamais...
Elle monta sur la colline et posa ses mains près de sa bouche, criant fort pour sa petite fille, disant :
"Reste toujours, ma petite, un papillon, où qu'il migre avec les saisons et qu'il visite les fleurs, sa nostalgie reste pour sa première fleur."
La petite fille ne comprenait pas ce qu'elle disait, elle continuait à jouer... Elle se lance dans les chemins de la vie sans le bruit des balles... et sans la couleur du sang... Elle se souviendra de son père et de ses frères... ou peut-être que sa mémoire innocente ne se souviendra pas de leurs visages... mais à chaque mouvement, à chaque danse, elle évoquera le souvenir d'eux dans le cœur de sa mère...
Elle regarda avec des yeux pleins d'avenir mêlé de soucis, l'imagination brillante de sa petite fille...
Et dans un moment de folie, sur le flanc de la colline... elle décida de mettre de côté son manteau et ses lourds soucis... et de jeter ses longues chaussures... elle courut pieds nus avec la petite fille... elle voulait le bonheur... son âme fatiguée méritait d'être lavée de couleurs... et que le soleil lui envoie un peu de sa lueur sur ses joues... deux perles de sa lumière dans ses yeux... six années difficiles étaient dans son cœur sans couleurs... du froid de l'exil, du froid de la maladie et du froid de l'asile.
Elle courut rapidement derrière sa petite fille... elle rivalisait avec le papillon, maudissant les sectes et les mensonges des politiciens, et la machine de guerre grise et ridicule.
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